¿Qué pasa en el bosque?

   Lo que fuera que tenía en el brazo, no parecía haberme afectado tanto como pensaba. Me mire varias veces en el camino, tocando la piel que hay entre la mano y el codo, mirando de cerca y de lejos. Pasaba las yemas de los dedos lentamente y esperaba, como si algo fuera a pasar de la nada. Pero no pasó nada. La piel ni siquiera se puso roja ni de ningún color fuera de mi color de piel normal. Me preocupaba sentir dolor sin verlo, sin poder saber de donde venía.

 Las dos cosas que se me veían a la mente eran bichos, algún piquete por alguna de las muchas criaturas del bosque. Me miré de nuevo el brazo, caminando sobre un montón de hojas secas, y no tuve problema en imaginar los miles de insectos que podrían haberme hecho algo en la noche. Después de todo, había estado acampando en el bosque por una semana y no era del todo imposible que algo hubiese entrado en mi tienda de campaña por la noche y me hubiese atacado sin yo saberlo.

 Sin embargo, no había picaduras en la piel. Y por muy pequeño que fuese el animal, no hubiese sido muy posible que entrara por mi nariz o mi boca. Conocía muy bien el lugar y sabía que no había de ese tipo de criaturas en un lugar como ese, no era la selva amazónica sino un bosque templado medianamente alejado de la civilización. Pero, a diferencia de alguien en el Amazonas, podría caminar un par de horas y llegar a un lugar con electricidad y una buena comida caliente.

 Seguí mi camino en silencio, tratando de no pensar en el dolor en el brazo. También podría haber sido el sol pero no había hecho un clima especialmente propenso a altas temperaturas. De hecho, los días se habían vuelto cada vez más grises desde mi entrada al parque y la humedad había subido a niveles que ya eran insoportables. Ese mismo día decidí no bañarme, en parte porque ya estaba empapado y no quería mojarme más, pero también porque no había un lugar donde limpiarme apropiadamente.

 En mi segundo día había nadado desnudo en un lago, bajo la lluvia. Había deseado, por un breve momento, haber tenido a alguien conmigo en ese lugar. Y había imaginado la cara de esa persona. Pero ni siquiera recordando con muchas ganas podría decirles cual era la apariencia de ese hombre. Él era solo un producto de mi imaginación, basado en experiencias personales basadas y en gustos efímeros, de los que tenemos todos. En fin, ese momento en el lago fue hermoso y cuando la lluvia se detuvo me vestí y seguí contento mi camino, tomando fotos y sonriendo como tonto.

 En cambio ahora seguía mirando mi brazo, automáticamente. Era como una manía extraña, como si algo me dijera que ese dolor en el brazo era algo más de lo que yo pensaba. Tal vez no era nada pero se me había metido en la cabeza que había algo mal conmigo, con mi cuerpo y tal vez con mi mente. Me detuve en seco, en la mitad de la nada, y decidí asentarme ahí para pasar la noche. Faltaban todavía varias horas para el atardecer pero no me importaba. Simplemente no quería seguir caminando, pensando.

 Armas mi tienda de campaña y mi área de cocina tomó un buen rato, quitándome tiempo para no pensar en tonterías. Hacía una cosa y otra, recoger palos pequeños y grandes e ir a un pequeño arroyo por agua. Llené una sola vez mi pequeño balde amarillo pero me demoré bastante a propósito, tratando de ver el bosque como lo que era y no como lo que yo tenía en mi mente. Traté de escuchar la melodía de los pájaros y los susurros de las pequeñas bestias a mi alrededor.

 Sin embargo, el silencio se había apoderado del lugar. Solo el viento movía un poco las ramas de algunos árboles altos. De resto, el lugar parecía ser el cementerio del bosque. Era un poco más oscuro, de pronto por la espesura del follaje, pero en general todo parecía tener menos color, ser más triste que el resto del parque natural. Saqué un mapa que me habían dado en la entrada y lo extendí todo para ver todas las áreas del bosque al mismo tiempo. Intenté seguir mi camino por el plano, pero me perdí varias veces.

 Después de intentarlo varias veces, me di por vencido. No tenía ni idea en que parte del bosque estaba. Creí ubicar el arroyo pero lo cierto es que había decenas de ellos, tal vez más, y no había ninguna manera de saber cual era el que tenía ahora cerca. La espesura del bosque no era algo que se mostrara con claridad, así que ese factor tampoco ayudaba en nada. Traté de seguir el trazado de los caminos que creía haber seguido pero ninguno de ellos conducía a una zona como en la que me había asentado.

 De hecho, ni siquiera sabía en que momento me había desviado de la ruta que me había propuesto seguir. Mi plan había sido caminar lo suficiente hasta llegar a un gran acantilado, cerca del cual armaría mi campamento. Desde allí se podría ver con facilidad el reconocido cañón del parque, en el que se decía había varios lugares hermosos para explorar a pie o a nado. Era un lugar sacado de las fantasías de algún escritor trastornado pero ciertamente no parecía estar ni remotamente cerca de ese sitio. Sin embargo, había caminado tanto como para haber llegado ya.

 Mi brazo dolió de nuevo. Me dejó de importar el hecho de estar perdido y me propuse hacer la cena. Saqué una lata de frijoles blancos, de los dulces, y la vertí completa en una pequeña olla que usaba para cocinar lo que sea que tuviera a mano. Las latas que llevaba eran todas de tamaño personal y no eran muchas. Prefería comer algún animal pequeño o hacer una ensalada con los frutos del bosque pero no había nada parecido alrededor. Además, no quise ni levantarme de mi lugar.

Era como si una ola de apatía me hubiese invadido y no me dejaba ni ponerme de pie. Solo prendí el fuego y cociné mis frijoles en silencio. La ausencia de escandalo por parte del bosque dejó de ser algo importante para mí. Me serví en un plato viejo y esmaltado que traía como amuleto de buena suerte y comí sin que me molestara nada, ni en la mente ni en el corazón. El dolor del brazo pasó y, tras haber terminado la comida, caí dormido en el mismo lugar donde había hecho todo lo anterior.

 Cuando desperté, desconfié de lo que veía. Porque el bosque ya no era el mismo sino una versión aún más sombría de lo que había visto hasta ahora. Lo peor, fue ver como alguien salía de entre los arbustos, jadeando, y se escondía en mi tienda de campaña. Yo veía pero no podía hacer nada. Estaba como paralizado o algo así. Eso pensé al comienzo. Vi como dos sombras oscuras llegaban al claro y empezaban a destrozar mi tienda de campaña. Oí los gritos y vi sangre por todos lados.

 Fue justo antes de despertar que me di cuenta de que no podía hacer nada porque no tenía cuerpo para poder ayudar. Lo que me despertó fue el susto combinado con el fuerte olor a quemado que emanaba de mi hoguera. Lentamente, se había quemado lo poco que había quedado de los frijoles. Ese olor no era algo que alegrara a los guardabosques. Quise empacar, irme de allí en el momento. Pero había algo que me impedía correr o gritar. No podía hacer nada.

 Fue entonces cuando, de nuevo, salieron dos sombras de entre los arbustos. Pero esta vez no eran sombras, esta vez pude ver exactamente como eran, sus ojos rojos brillantes y su aspecto terrorífico. Si hubiese podido, habría gritado como nunca en mi vida.

 Me encontraron días después, lejos de ese sitio, en shock. Me llevaron al hospital y aquí sigo. Me rescató alguien que se parece al hombre que me imaginé en el lago. Y fue él quién me hizo notar el pequeño bulto que tenía en mi brazo, bajo el escozor que había tenido durante varios días.

The tower

   When Samuel woke up, the first thing he felt was the stone cold floor of the tower. It was made out of huge rocks that had probably being recovered from the river down below. The sounds that the water made stumbling down from the mountain could not be heard at such heights. The cold wind blew and he was finally awake to see the horror of his situation. He had been trapped and put in a tower, far away from anyone that would be able to ever rescue him from his ordeal.

 Before losing his consciousness, he remembered a gentle smile and green bright eyes. He almost remembered huge yellow eyes and fire. But nothing else. Only those four things and when he put them together in his mind, they didn’t make any sense at all. It was as if he had many fragments of one story in his head but not the whole thing. He could put them in any order and try to make sense out of it, but it was useless. Even if he came up with the right idea, he wouldn’t know it.

 After waking up, he walked to the balcony and saw the land beneath the tower. There was an immense forest, larger than any he had ever seen or heard of. His motherland was located near the ocean. He had seen mountains only from afar and now he was surrounded by them. He had water so close he would fish every single day with his friends, for his parents and the townspeople in general. Now, the river was only a glistening thread that sometimes shone beneath the trees.

 Sam walked back to the tower’s interior and saw his new kingdom: a straw carpet on the center of the room, a bookshelf with many dusty volumes, a large wooden table with some fruit going bad on a basket on top, a chair, and a something resembling a bed but much smaller. It was uncomfortable even looking at it. Only one pillow and one thin blanket on top. It wouldn’t be enough for the nights on such a high place. The final touch was two doors: one half broken, going to the terrace, and the other made of solid metal, leading elsewhere.

 He ran to the metal door. He tried to push and hit and kick the door. But nothing happened. It wouldn’t even make a sound. It was just there, impervious, being the frontier between his cell and the rest of the world. He banged at the door, crying and yelling, desperate all of a sudden after realizing some mad man had imprisoned him. He begged for his life and for his sanity but no one came. He put one of his ears against the cold metal but couldn’t hear anything besides the wind. He was probably alone in that damned tower.

 Samuel tried to look for something else around the room, something to help him, but there was nothing there than what he had already seen at first glance. It was just that room, with those objects. No magic or mystical thing behind it all. For a moment, he had felt like one of those imprisoned damsels on children’s stories. But his situation was far worse than what those ladies had gone through. His captor was not even there. And he only had bad fruit to eat and nothing to drink.

 He decided to grab an apple and bite a chunk out of it. He felt the need of food in his stomach and maybe it would be best for him to think with a somewhat filled stomach. But he ended up eating the whole apple. In his rage against himself, Sam threw the apple’s heart over the balcony, and looked how it fell several meters before disappearing among the trees. After he saw that, he started crying and sobbing. He was going to die for sure and he had no way to ask anyone for help.

 Night fell soon enough. He closed the wrecked wooden door but it was useless, as the freezing gusts of wind entered through the huge cracks. He got into bed, with all of his clothes on, and just lay there, trying not to fell the cold that pierced through the thin blanket. Besides, it was too short, so either his feet would froze or his chest. He decided to get up and use some of the bigger books on the shelf to cover his feet. They were more dust than paper but his idea worked. However, the sadness he felt prevented him from falling asleep quickly.

 From afar, he heard the noises made by the forest. He closed his eyes and tried to remember the faces of his family and friends, his adventures to the beach and how he was congratulated for a week after having caught the largest lobster ever in that area. He had been so proud and had provided for his family for a whole month because of that feat. The pride lit his heart and that made the perfect temperature to fall asleep and visit his home in his dreams. He needed it badly.

 As he dreamt, he saw the yellow eyes again and the fire but he also remembered something more: a laugh. Soft, almost imperceptible, but capable to chill every single fiber of one’s being. The laughter wouldn’t stop. It got louder and louder and louder. Until the green eyes appeared, the sound of metal was heard and everything became silent and peaceful again. Then, saw a smile and felt his heart filling with heat again. But this time it wasn’t pride that was doing the job. It was something much more powerful. It was love.

Samuel woke up all of a sudden. He had felt so good but then something had changed and his eyes just opened. But no one was in that place with him. He was still alone and the wind was still entering through the rotten door. But it was day outside. Not only that. His blanket had been replaced with a thicker and larger one, with many bright colors all over. And the moldy fruit was replaced with baked goodies and fresh fruit. The books though, were still as dusty as before.

 It was obvious someone had entered the room. He stood up in the middle of the room, looking for more changes, and he realized he had overlooked something very obvious: he wasn’t wearing his boots anymore. Those were outside, the sun shining bright over them. And his vest had been put on the chair next to the table, nicely folded. He could finally spot something, the only thing, out of place in the whole room: a pair of wool socks made into a ball, on the bookshelf.

 He walked towards it and grabbed the ball but, just when he did it, a piece of paper fell down to the floor. The bad thing was that the damn wind pulled it over to the balcony and through the biggest crack on the wooden door. Sam raced after the paper and was able to catch it just as it was flying over the edge of the structure. He pulled back so hard out of fear that he fell on his behind, hitting the stone floor hard. He couldn’t get up so fast, so he decided to read the note first.

 It was short and very concise. It read: “Nights are cold. P”. That was it. Nothing more. No explanation of who the person was or why he or she had imprisoned Samuel on that tower. Nothing more than a kind thought made into a pair of woolen socks. They were new and Sam learned they worked wonders in order to try to keep the cold at bay. But it was a pain in the butt not to know who had been there to leave that present. Not even the actual pain could put his mind to rest.

 The man from the coast stayed in that tower for a long time and each night, new food and objects would appear out of nowhere. Sometimes, he would get a new book; some other times it was board games he could play by himself. He even got more clothes, all which fit perfectly.

 In time, he learned to live in the tower. He doubted his host less and loss until, one day; he eventually met the person who had put him there. And the first thing he did was to cry. And then, he looked at the horizon, and knew exactly what to do.

No todos los postres son dulces

   El tercer soufflé de María también se había desinflado. Lo sacó del horno y lo tiró directamente al lavaplatos. Se quitó el delantal y fue director a la sala de la casa. Se sentó allí, mirando por la ventana, en silencio. Ya muchas veces había fracasado en sus intentos de hacer un postre para la feria que tendría lugar el fin de semana en la escuela de sus hijos, pero las cosas simplemente no estaban quedando como ella quería. El soufflé era lo que mejor le quedaba y ahora ya no estaba a su alcance.

 Era temprano todavía y sabía que estaría sola por mucho rato más. Sus hijos estaban en la escuela y su esposo estaba en la oficina, o al menos eso suponía ella. Desde la vez que le había confesado una infidelidad, María había dejado de confiar en él. La verdad de las cosas era que ya no lo quería tanto como antes. Todavía había amor pero no sabía si era lo suficiente para que siguieran viviendo juntos. A veces quería mandarlo todo al carajo pero sus hijos le recordaban que debía esperar, pensarlo mejor.

 Se levantó del sillón y se dirigió al equipo de sonido que estaba medio escondido en una repisa que ya nadie volteaba a mirar. Prendió el aparato y sintonizó una emisora con música moderna, joven, que le diera la emoción que ya no sentía en su vida. Cuando encontró lo que buscaba, subió el volumen y se fue bailando lentamente hasta la cocina. Era una repostera famosa, una chef establecida y nada en esa cocina la podía vencer. La música sería su gasolina en esta ocasión.

 El soufflé era probablemente una mala idea, demasiado para una simple feria de colegio. Además debía hacer muchos de lo mismo. Recordó entonces sus comienzos y empezó a sacar de todos lados los ingredientes necesarios. La cocina se convirtió en un sitio lleno de cosas por todos lados, de manchas y sonidos metálicos por todas partes. Esta receta seguro sería su éxito de la semana. Y lo necesitaba, porque el estar tan lejos de su trabajo la estaba matando lentamente.

 Le echaba la culpa a ello de lo que había pasado con su marido pero, muy adentro de si misma, sabía que la única culpable de todo lo que le pasaba era ella misma. Era ella quién había gritado a sus jóvenes pupilos a en la cocina, la que había perdido la noción de la realidad y había quemado la mano de uno de esos alumnos. La que había armado un desastre en esa gran cocina, delante de mucha gente, la que había salido del hotel esposada por la policía. Su cara se había visto en todos los noticieros, en los periódicos. Se había vuelto una paria en algunos minutos.

 La corte le había ordenado alejarse de las cocinas por un buen tiempo, además de tener que pagar un monto importante al alumno lastimado y al hotel, que también había pedido una tajada por haber sido el escenario de su desequilibrio mental. Su marido le había contado lo que había hecho hasta hacía poco, como para hacerla sentir peor de lo que ya estaba. Pero María sabía bien que él la engañaba desde antes y era muy posible que muchas más mujeres hubiesen hecho parte de sus harén.

 Mientras preparaba la mezcla para los pastelillos de terciopelo rojo, María miraba fijamente el color de la sangre y recordaba los pequeños detalles que hacía mucho le habían indicado que su matrimonio no era lo que ella pensaba. Manchas en las camisas, olores extraños y un comportamiento extraño de su marido, un hombre que había conocido hacía ya quince años en un hotel, de vacaciones. De pronto se habían casado demasiado deprisa pero ella nunca lo había sentido así.

 La masa estuvo lista pronto. Sacó varias bandejas adecuadas para los pastelillos y puso el mayor esmero posible para que la cantidad en cada uno de los cuencos de la bandeja fuera la ideal para que los pastelillos quedaran perfectos. Por mucho tiempo los había hecho para los huéspedes del hotel pero esta era la primera vez que los hacía en casa. De hecho, casi nunca cocinaba para su familia. Eso era algo de lo que se había encargado Ofelia, la empleada que habían tenido por años.

 Pero cuando María fue condenada a alejarse de su trabajo, Ofelia los dejó de la nada. Ni siquiera habían tenido tiempo de contemplar despedirla, pues no era un misterio que el dinero iba a ser escaso por la falta de uno de los grandes ingresos de la familia. Al fin y al cabo, ella había ganado mucho más que su esposo por años y el golpe iba a ser fuerte. Pero Ofelia nunca les dio la oportunidad de decir nada. Un día dijo que se iba y al otro día algunas personas le ayudaron a sacar todo lo que tenía en casa.

 Un día despertaron sin ayuda, con menos dinero y más problemas de los que tenían conocimiento. Parecía que todo había cambiado drásticamente por lo que había hecho en el hotel pero la verdad era mucho más cruda que eso: las cosas siempre habían estado mal pero nadie había tenido el tiempo para quedarse a mirar de verdad. Era terrible decirlo, pero ni siquiera los niños eran conscientes de que la familia ideal no vivía en aquella casa. Puso los pastelillos al horno y se sirvió algo de vino, que le era útil para no pensar tanto y seguir disfrutando de la música.

 El mismo día del evento en la escuela arregló los pastelillos con los mismos elementos que utilizaba en su trabajo como repostera. Lo había hecho todo con el máximo detalle, cada uno siendo completamente único, algo pequeño para que cada una de las personas que comprara uno de ellos se sintiera especial. Era literalmente lo menos que podía hacer. No sabía que más inventar para evitar ser el objetivo de las miradas que se sabía que le iban a propinar, como golpes, puñaladas.

 Al llegar a la evento con sus hijos, los dejó ir a jugar con sus compañeros. Ella puso los pastelillos en una gran mesa y acordó con una mujer, seguramente una profesora en el colegio, el monto a cobrar por cada uno de ellos. Ella no recibiría nada del dinero pero le parecía lo correcto interactuar con las personas que estaban allí. Así sabrían que era una persona normal y no una asesina o algo por el estilo. Sabía lo que la gente pensaba y estaba claro que debía hacer lo mejor para sus hijos.

 Se paseó por los otros puestos, mirando lo que otras madres y algunos padres habían hecho. Ver dos hombres partir en porciones casi iguales un pastel de chocolate, le hice recordar a su marido, que había llegado la noche anterior muy tarde del trabajo y se había ido temprano alegando que debía reunirse con una importante empresa de petróleos y la cita simplemente no se podía cambiar de hora ni de día. Había dicho que se reuniría con ellos en el colegio, lo que a María poco le importó.

 Viendo a los niños a su alrededor y a los padres contentos, socializando con otros como si de verdad les gustara estar allí, era algo que hacía pensar a María que probablemente ninguno de los dos habían hecho un buen trabajo criando a los niños. Ahora que estaba en casa, estaba segura que Ofelia había hecho buena parte del trabajo. Ella era una mujer con un instinto maternal claro y había pasado con ellos un buen tiempo, muchas vivencias que un padre y una madre deberían compartir con sus hijos.

 Al llegar a la mesa de los postres de frutas, María se dio cuenta de que lo que había hecho en la cocina del hotel había sido una crisis interna creada por la culpa que claramente tenía ella en todo lo malo que había sucedido a su alrededor, con su familia.

 No conocía a sus hijos ni a su esposo. No tenía amigos y ya nadie le hablaba por más de un minuto, temiendo que les quemara las manos también a ellos. Una lágrima resbaló por su cara. Solo se la limpió cuando su hija pequeña regresó para pedirle dinero para un postre. Otra lágrima reemplazó a la primera.

Words from within

   I have found myself without words, without a real need to speak out, to talk to anyone. I find every person to be utterly dull, to be devoid of anything really interesting to say, of anything that means something to me. Granted, it is my fault and my perception. I cannot explain why it happens and exactly how, but I realize it is something that is part of me and I cannot shake it off and continue my path through this world. Is not as simple as many people things. Demons are stronger, always.

 That does not mean they win every single time. It means the battles are always hard, filled with blood and sweat. And you will lose some of them, hopefully the ones that don’t really matter. If you lose, you learn. And that’s always good but not really. Because when you learn you have to have a good brain inside your skull. If you don’t, well, learning all you want won’t change a thing. You will always have a narrow-minded view of the world and that may not be the best in your life.

 I have learned a lot of things, I believe, both useful and useless. I know the names of all countries in the world and their capital cities but I have no idea how to use numbers beyond the most essential calculations. I know some things, here and there, about some of the world’s personalities, about animals and things all over the cosmos. But I have no idea what love is or what responsibility means for most of the people. I don’t even know if I want to know, but it’s clearly frowned upon.

 Not talking in a world that yells at you every single second of the day could even be dangerous. How to counter all of that crap that enters your ears and body? By talking, by having opinions and thinking. I do all that except the talking because I have found myself noticing there’s no one there to actually listen. And talking is only worth something when someone is listening and maybe they change their views on a subject because of what you said. That’s not happening to me.

 Granted, I’m not saying every single thing I say is worth something, anything for that matter. But I have realized that, as humans, we do need to be listened and for people to care, in any way possible. We need to feel we matter, that the world would be different if we suddenly disappeared. Sadly enough, the world wouldn’t really change if I died now, only a small fraction of it and only for a small amount of time. That’s not drama but a reality and the truth is not always something we want to listen to. But truth does not care about us, only about what is.

 Yet, I may be too much of a drama queen. Maybe every single thing that I’m thinking and writing right now is just in my mind. Maybe I’m worth much more than I feel to, maybe the world would change if I died right this moment. But something in me does not think so. Something inside of me, in my heart or brain or lungs, is trying to tell me that I’m hollow and that I simply don’t matter. Because another truth is that we don’t all matter and we’re just too afraid to realize that.

 So many billions of humans have lived, many more are alive right now and others are being born right now and in the future. Of all that cluster of human souls, only some of them really matter in some way. Maybe they discovered something or they made feel people good. It is possible they fought wars or their love, branded by words, transcended the borders of speech and time and truth. But those people are such a small group in such a vast amount of people. Just people.

 Yes, we all matter to someone, in a way. We all have parents and sisters and brothers and more family. Many have daughters and sons, lovers and pets. There’s always someone that remembers you. However, that may not be enough to some of us, especially when life has decided to make your life different, to make you the one to go through a path that not many people travel. And you don’t feel honored at all because it pisses you off how you feel like a gamble.

 I don’t speak that much because I hate my life. I don’t hate the people in it, because they have done their best. That’s another truth. But I do fucking hate that I have learned so much and really know so little. I hate that this world doesn’t seem to have a place for me. Each second that passes the air around me seems to be getting thinner and thinner. In some ways, I feel like an astronaut that has started drifting away from the spaceship and only has a limit amount of time left.

 I hear the clock ticking and ticking, passing too fast. Because people think there’s torture when time goes slow but that’s not the real nightmare. It is much worse when hours and minutes and days and years pass in the blink of an eye and you feel you’re still in the exact same place, as everyone else moved around and achieved so much. And you, me in this case, are drifting away more and more. Alarms make sounds all around you but there’s nothing really you can do besides waiting. You try to reach, to live, but life doesn’t really want you anymore.

 That’s how it feels. It feels as if you’re drowning slowly and no one should live through that. Not physically or figuratively. We don’t deserve to be killed in the slowest of fashions, as the world looks at us and judges us for not being brave enough to do things that we have no idea how to do. This world is wild, is a rabid animal that has to be tamed. It’s just a savage beast that wants more and more and more and we cannot all comply with its wishes. Maybe we’re too weak.

 That’s a factor, I guess. We might be too weak for this life or, at least, for the way we handle ourselves and everything around us. I find myself to weak write anything more right now. Every single thing takes a toll on our heads and it’s just too difficult to try to handle everything at the same time. It’s too hard and we’re not the same people that before, year ago. Those rugged men and women are not here anymore, maybe in some places thought. Most of us surrendered to our feelings.

 I just wanted you to think a little bit about the state of your mind, about how you really feel and how you live. Reality is a bitch but it’s the one we have to live in for the time we remain on this planet.

 If you can, help someone else live through this. If you can, help me.